Pleurer

Pleurer. 

Sans pouvoir s'arrêter. 

Pleurer de rage, pleurer de fatigue, pleurer de tristesse, pleurer de dégoût. 

Pleurer parce qu'on est à bout, à bout de patience, à bout d'énergie, à bout de tout. 

Pleurer parce qu'on est seule, seule face à son fardeau, seule face au quotidien. 

Pleurer en pensant à ceux qui sont loin, à l'absence, au manque. 

Pleurer d'angoisse en pensant qu'une fois disparus, la solitude sera là, pour de bon, pour toujours.

Pleurer d'exaspération, parce qu'il ne veut pas se taire, même une minute, même une seconde.

Pleurer parce qu'on a l'impression d'être la pire mère au monde, la moins patiente, la moins compréhensive. 

Celle qui comprend rien. 

Celle qui s'y prend comme un manche. 

Mettre de la musique. 

Rentrer dans le calme d'un bébé soudain attentif et apaisé. En étouffant ses sanglots qui ne veulent pas s'arrêter. Parce que ça fait du bien, parce que ça soulage, parce que la solution était si évidente.

Faire un câlin, le nez dans ses cheveux qui sentent si bon le bébé, en le serrant fort fort comme s'il était la seule chose qui restait sur terre. Comme pour lui pardonner d'être un bébé parfois difficile. Comme pour se pardonner d'être une mère parfois pitoyable.

Les larmes qui s'arrêtent, enfin. Qui laissent l'esprit vide, le corps asséché, fourbu, brisé. 

Le dîner régression d’œufs à la coque avec des mouillettes et des nouilles. Comme quand j'avais 4 ans. Comme après un gros chagrin. 

La vie qui reprend son cours. Comme si de rien n'était.

Avec une force nouvelle,

Un courage nouveau.

Parce qu'il y a de nouveau de la place pour encaisser.